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Um brinde ao mistério
Já não podemos contar com a sorte,
Com a boa vontade, com o socorro.
Não podemos fazer dívidas,
Nem acreditar nos números,
Ou num mapa astral sem Plutão.
Já não sabemos quem somos,
Senão que somos
Micro num macro,
Retalhos de quem lemos,
Amamos, deixamos ou
Ouvimos, quando nem era nossa vez.
Só podemos ter alguma simpatia
Com nossa história, nossos dilemas,
Problemas, sem achar sentido ou razão.
Porque somos uma coleção de coisa nenhuma.
Estamos sozinhos e por isso mesmo
Já conseguimos. Já chegamos.
O lugar pode ser nenhum,
A coisa pode ser nada,
A pessoa pode ser ninguém,
E o acaso pode ser a chave.
Já não podemos contar com a sorte,
Mas ainda podemos acreditar na morte.
E a morte é um brinde,
Um brinde ao mistério.
Cyntia Pinheiro
Com a boa vontade, com o socorro.
Não podemos fazer dívidas,
Nem acreditar nos números,
Ou num mapa astral sem Plutão.
Já não sabemos quem somos,
Senão que somos
Micro num macro,
Retalhos de quem lemos,
Amamos, deixamos ou
Ouvimos, quando nem era nossa vez.
Só podemos ter alguma simpatia
Com nossa história, nossos dilemas,
Problemas, sem achar sentido ou razão.
Porque somos uma coleção de coisa nenhuma.
Estamos sozinhos e por isso mesmo
Já conseguimos. Já chegamos.
O lugar pode ser nenhum,
A coisa pode ser nada,
A pessoa pode ser ninguém,
E o acaso pode ser a chave.
Já não podemos contar com a sorte,
Mas ainda podemos acreditar na morte.
E a morte é um brinde,
Um brinde ao mistério.
Cyntia Pinheiro
Cyntia Pinheiro
Enviado por Cyntia Pinheiro em 29/04/2024
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